她将这枚耗尽她最后心血炼成的透明糖丸轻轻放入，仿佛在埋下一颗希望的种子。
她没有祈祷，也没有诵咒，只是用轻得只有风能听见的声音说道：“不是留给你，是留给下一个不敢说话的人。”
话音落下的瞬间，那枚糖丸融化，渗入土壤。
玉牒下方的地面，仿佛被注入了生命，一道道细密的根须状纹路以肉眼可见的速度浮现、蔓延。
那些纹路并非杂乱无章，而是形如无数张开、闭合、重叠的唇印，沉默而坚定地向着九州四海的每一个角落延伸而去。
几乎在同一时刻，乾元王朝境内，九处昔日璇玑阁的光柱遗址，冲天而起的光芒虽已消散，却迎来了新的仪式。
虞清昼一身素衣，立于京郊观星台主阵，以神念连接其余八处分祠的弟子，同步举行“立言礼”。
近千名璇玑阁弟子，每人手中都持着一枚空白的玉简。
“今日立言，不许宏愿，不立誓言，”虞清昼的声音通过阵法，清晰地回荡在每个人的耳边，冰冷中透着不容置疑的庄重，“只准写一句，你们曾因胆怯、因顾虑、因规则而不敢说出口的话。”
弟子们面面相觑，随即陷入了长久的沉默。这比立下惊天誓言更难。
终于，一名年轻的女弟子颤抖着笔，在玉简上写下：“我想嫁给他。”她口中的“他”，是一个与璇玑阁毫无瓜葛的凡人书生。
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