“你当年没画完的，”她低声自语，声音轻得仿佛是说给风听，“我替你……画歪一点。”
当谢昭华在孤坟前与故人低语时，虞清昼正站在千人之前，聆听一场无声的雷鸣。
青州城南的山坪上，正举行着虞清昼新制定的“哑祭”。
没有祭文，不奏哀乐，不设供品。
所有参与者，从衣衫褴褛的乞丐到家资不菲的富商，都只是静静地坐在地上，闭目三炷香的时间。
唯一的规矩，是在心中默念一句，自己此生从未对任何人说出口的话。
或许是一句迟来的道歉，或许是一个恶毒的诅咒，又或许，只是一声疲惫的叹息。
山坪上，数百人聚集，却落针可闻。
沉默像一层厚重的幕布，笼罩了整座山。
香炉里的青烟笔直地升起，仿佛连风都畏惧这股寂静的力量，不敢惊扰。
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