就那么几页，翻来覆去。
每一个动作，都简单得不讲半分道理，像是乡野村夫打架，抡起锄头就砸。
起手，收势，都是奔着取人性命去，最纯粹、最不讲理的杀意。
赵九将这套杀人的法子，拆成最零碎的笔画，再用自己这副身子骨作笔，一笔一画重新写在自己身上。
汗水刚淌下来，就被体内那股子燥热蒸成了白气，缭绕不散。
三天。
他将那几式杀招，从陌生到熟悉。
再到变成他抬手、出拳时，一种近乎本能的习惯。
杀人，有时候也是一种习惯。
隆——
一声沉闷至极的巨响，毫无征兆地传来。
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