那种松动，不是释然，不是解脱，是某种更复杂的、混合了遗憾与接受的东西，像是一个人，终於放下了一件他搬了很久的重物，放下去，然後发现，那件重物的形状，已经深深地，印在了他的掌心。
印在那里，消不掉，也不需要消掉。
那是他这一世，真实走过的痕迹。
「那艘船，」他说，最後一次，看着那个雾里的船影，「不管它去了哪里，那些孩子，那些百工，那些种子——」
他停了一下，那个停顿，带着某种庄重，带着某种他这一世，一直没有说出口的，郑重：
「朕希望，他们，在那个地方，过得好。」
那个声音，沉默了一很久。
然後，说，声音b任何时候都轻，轻到几乎听不见，但在那道光里，却清晰得像是刻进了什麽东西里：
「这句话，你说晚了两千年。」
「但是，说了，就是说了。」
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