一切都和他去巴黎前几乎一样，却又处处透着小心翼翼的精心准备。
他躺在熟悉的床上，听着窗外寂静乡野传来的细微虫鸣，闻着空气中混合了松木和干草的清冷气息。
这与巴黎的喧嚣、恶臭截然不同。
一种深深的疲惫和奇异的安宁同时包裹了他，让他沉沉入睡……
————
翌日清晨，莱昂纳尔被窗外熟悉的鸟鸣和远处隐约的牛铃声唤醒。
山间的空气清冽甘甜，驱散了最后一丝睡意。
吃过早饭，莱昂纳尔坐到书桌前，望着窗外那片熟悉又陌生的山景，昨日伦图那一声“少爷”和孩童怯生生的鞠躬，如同冰冷的山泉，再次涌上心头。
他铺开稿纸，羽毛笔蘸饱了墨水，一种强烈的冲动促使他写下标题：《故乡》。
紧接着，文字如流水般倾泻下来：
内容未完，下一页继续阅读