起初她以为是哪家的孩童在玩闹，可当她发现整个村庄，从东头的老铁匠家到西边的寡妇院，都在同一时刻、用同一种韵律敲击时，一股寒意顺着她的脊椎爬了上来。
这不是玩闹，这是一种仪式。
她在一个背风的墙角下，拦住了一位正要回家的老者，他的手上还沾着新翻的泥土。
“老人家，请问这敲窗户是……”柳如烟的声音在寒风中有些发飘。
老者浑浊的眼睛看了她一眼，似乎在判断她是否“安全”。
半晌，他才用嘶哑的嗓音说：“不知谁起的头，反正开春后就都这么干了。说是……”
怕忘了怎么不愿。
这七个字像一把淬了冰的锤子，重重地砸在柳如烟心上。
她曾以为，记忆的传承需要英雄的雕像，需要史诗的吟唱，需要一座座高耸的纪念碑。
可在这里，在这个被遗忘的角落，它却化作了最卑微、最日常的动作。
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