他曾是这片土地上最坚定的巡夜人，双脚丈量过每一寸山河。
但现在，他连抬起手指的力气都没有了。
剧烈的咳嗽声像破旧的风箱，每一次都撕扯着他的肺腑。
孙儿跪在床前，泪流满面，紧紧握着爷爷枯瘦如柴的手：“爷爷，您最想留下什么话？您告诉我们，我们都记下。”
陈十一费力地喘息着，浑浊的眼睛里闪过一丝清明。
他用尽全力，断断续续地说道：“千万……别立碑。好人一旦成了祖宗，被供在牌位上，坏人……就有了打着祖宗旗号做坏事的理由。”
孙儿泣不成声，连连点头。
陈十一停顿了良久，仿佛在积攒最后的气力。
他又补了一句：“告诉他们……走路的时候，记得……替后面的人……踩实……泥巴。”
说完这句话，他眼中的光芒彻底黯淡下去。
当夜，风雨交加，电闪雷鸣。
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